nocturnasmelodias

Recuerdo que desde chica me escondía detrás de un libro a los problemas. Hoy no es la excepción.

Esos días en que me dolía ver un padre alcoholizado de fines de semana e indiferente de lunes a jueves. Muy lejos del primer novio de cualquier chiquilla, el que idealizamos, el que, según dicen los que saben, nos pasamos la vida buscando y cuyo patrón se repite en cada novio, a veces pienso que todo es cierto.

Ahora que tengo un conglomerado de emociones, vuelvo a esa manía de volcarme en ficciones ajenas, en esas vidas que están en el papel, que ni me afectan, que ni me dañan, que me ponen a pensar, cuyas frases convierto en dogma.

En estos momentos leo Paula, de Isabel Allende, una historia que encuentro conmovedora. En esos libros están mis idealizaciones de amores, de furtivas pasiones.

Como lo dije ya en entradas anteriores, soy la niña que leyó, estoy tan pequeña como a los diez años en la mesedora leyendo Harry Potter.

Estoy bien lejos de los sueños en que yo me imaginaba como una intelectual más del país, donde luchaba por causas justas y las ganaba, donde era exitosa, donde conocía famosos y me hacía su amiga. Estoy muy lejos de mis sueños y ya se ven borrosos cuando los pienso.

Honestamente, antes que el éxito, la fama y la fortuna, quiero tener una vida normal, con una pareja estable, algo que se vea perfecto, pero luego recuerdo que quiero una carrera, que quiero luchar por derechos y cosas de ese tipo. Hay días en que me siento tan pequeña. Me pongo a leer y se me olvida, me pongo a escribir todavía como exorcismo, de repente se me escapan creaciones, pero no son las cosas que tendrían éxito, o que jamás tocarían algo. A veces siento que escribo una sarta de eventos tan cotidianos y tan faltos de sentido de interés, con un estilo pobre.

Estoy consciente, no muevo un dedo la mayor parte de las veces me porto como un ente sin cerebro. Hay días en que digo, ¿por qué no estoy haciendo algo cómodo, algo seguro? A veces no sé cuál es mi rumbo, algún día se llegará la meta... no lo sé.